Queixinhas em palavrões

€@#&£!
Estou cansada
da matéria a transmutar
sempre e sempre e sempre 
"Nada se perde..." e tal...
"Tudo..." e tal... sempre a mudar
Mas é sobretudo um fastio
se a matéria não transmuta 
e não cria metamorfoses
ao sabor dos meus palpites
(atacam-me palpitações)

Enfim, 
talvez seja só fadiga
e este texto um pretexto
de fazer queixas à Vida
para ver se a endireito
Quem sabe ela ouça melhor
se usar destes palavrões 
em vez de "puta de merda,
cona e caralho, cabrões"
(que são uns que tenho usado
embora sem resultado)

Diz lá Vida, como é que entendes?
É de usar um dicionário?

O Puzzle

Tenho aqui dois mil pedaços 
de uma Cidade
na mão  

Tenho em mim a ousadia
de tornar o caos razão 
de dar lógica à abstração 
e organizar a entropia 
de uma caixa de cartão 
uns minutinhos ao dia  

Tenho o tempo e a alegria
Mas saiu-me a mão aziaga
e escolhi a peça isolada
guardada na caixa errada 

Gastei um tempão 

numa Cidade à espera 

em vão 

Matutinar

O anseio da vida agora
escorrega do além
repentino como um berbequim
a dissipar a névoa do sossego.
Não achas cedo? 
- Negoceio -
Que tal novo abraço do nada?
Dobras fofas e imateriais?
Pedaços de possíveis? 
Só estar?
Não não, estalam as ferramentas
Há um corpo para emoldurar
Há roupa para o estendal
Há ideias a preencher
Há sol na rua a chamar
Há pessoas e horas certas
é imenso o potencial
de tudo o que podes fazer.

Caramba, são 6 da manhã!

Pois, devia ser proibido começar as
obras interiores antes das 10,
mas ninguém regulamentou isso.

Escolha

Encontrar-te.

Abraçar-te e dedicar-me.

A ti, de entre todas as possibilidades.

Como se escolhe um pensamento

de entre tantos que se abeiram?

Imperfeição

A imperfeição humana não é para eliminar e sim para gerir (tal como se diz atualmente da dívida pública). Não se consegue chegar à perfeição, porque é sobretudo uma ideia, ainda por cima variável. Mas não gerir a imperfeição e aceitá-la como vier também é um erro de vistas curtas (tão grande como não gerir a dívida). Não é possível eliminá-la, nem adianta fingir que não existe... Só resta gerir e tentar que provoque o máximo de vantagens e o mínimo de estragos. 

A condição humana de conceber ideias imateriais, mas só conseguir realizar coisas concretas é, para mim, uma das maiores fontes de encanto, frustração e empatia para com os seres humanos e para comigo.

Cofres vazios, Estaleiros abandonados da Lisnave, Almada, 2024

Corrida

Passo, calçada, 
passo, calçada,
respiração aberta, passo, calçada,
o corpo em dianteira passa, a calçada,
passo, calçada, 
a cabeça agitada,
passo, calçada, passo na estrada,
passo, estrada, a passadeira passa,
passou pensamento, passo, calçada,
passo, calçada, 
passo, calçada, 
na marginal ao mar, passo, calçada,
o pulmão inebria, passo a calçada,
passo, calçada,
passo, passo, passo, passo,
passo, calçada, 
passo, calada,
que a corrida esvazia, 
seja abençoada
passo, passo, passo, passo.
até à paz desejada.

Programas

Comece a escrever
diz-me o programa de notas no telemóvel
obedeço e copio-o
abaixo do Título
colo.
Em que estás a pensar?
pergunta o Facebook
É mais difícil 
Não pensava em nada
mas a estratégia de adesão 
destes programas
interpela-me.

Ah perdão,
O Facebook está fora de moda
e Programas já não há
só Aprendizagens Essenciais
e PASEO em sigla
Quase penso
Passei?
Sim, é de perfil de alunos que se fala
e de perfil é mais fácil
basta encolher
a barriga
nas grades das grelhas e aplicar
as instruções das apps.

Habituamo-nos cedo
a cumprir.

Feriado

O tempo livre da manhã cedo
ping
a
do beirado alaranjado 
de telhas de meia cana
ping
a 
porque molha tolos
por entre o café quente
do feriado enrolado
à janela fria que
pin
ga 
quieto a ver a luz nos prismas
das pin
gas
que agarram a paz do dia intacto 
São pin
gas de inverno
que então me acordam
porque decidem
pingar
potenciais e ideias 

Resisto já sem café 
mas os cenários do dia
pingam pingam
mais pesados
descaem-se do céu nervosos
pinga pinga pinga
O que vais fazer?
Como vais aproveitar 
antes que acabe?
pinga pinga pinga pinga
Isto mais isto ou aquilo
pinga pinga pinga pinga
aqueloutro e mais três 
pinga pinga pinga pinga
O dia é livre tudo é possível 
pinga pinga pinga pinga
Que ampulheta é esta
que me chove cá dentro?
É tortura chinesa
Já não se pode estar só
sossegado?

Pinga pinga pinga pinga 
Pinga pinga pinga pinga

Pronto, está bem, já fui.

Cisterna

Tudo o que não
fiz
acelera
somado a tudo o que fiz
mal feito
e atravessa-se à minha frente
e atropela-me certeiro
o peito
Nem o banco de jardim
me salvou do camião -
- cisterna 

mergulho
na sua profundidade

escura

07.01.24 

(Diz) Farsa, Origem da Alma

Estava eu a pesquisar no Google este blogue, para aceder mais depressa e topei com esta música, via YouTube, que não conhecia, com um título muito familiar 😁. 

Ouvi e adorei o som, o peso, a letra. Que descoberta fixe hoje. Por isso trago-a para aqui para junto das outras farsas, disfarces e coisas que são ditas. Grande som e letra🤘😁 

Sacode

O medo traz muitos olhos
a espreitar dos cantos
a insegurança e os perigos
Mas quando se fixa
como ângulo de visão 
torna-se os olhos de ler a vida
e deturpa a luz 
como mágoa 
gelatinoso, azedo, arrastado,
ou exuberante aos gritos
Deturpa até as sombras
povoadas de "ses"
e relê toda a estória 
O medo filtra as papoilas
o ritmo das borboletas
e escoa a dor
para a chávena de beber certezas
cheias de razões 
deitando as borras no lixo
Quando o medo se fixa
e o medo são olhos vesgos
e o medo entupiu os filtros
é inútil 
estragou-se
está na altura de o desencravar
de deslocar os ângulos
agitar tudo
e olhar por outro prisma
Sacode!

28.12.23 

Literatura de Natal

Bétula Branca

Ensinaste-me na Serra a escrever 
na casca da Bétula Branca
Mais tarde ofereci essa ciência ao Amor
e com surpresa ele aprendeu
Foi por isso que recebi as Cartas das Cascas 
que guardo numa gaveta
Por causa de ti e de ti que não se amavam
Por causa de mim que amava os dois
Por causa da Bétula Branca 
e dos seus costumes na Serra

Ainda bem que não me ensinaste a fazer chá 
A Bétula Branca tinha perdido as palavras
e eu o encanto com que lhe toco

um encanto a segredar por trás das cascas

9.12.23

O espelho: Artifício interligado AI

Off/ On
macaco de imitação
gerador de criação
Sem pulso/ Impulso
diferença de potencial
com potencial na diferença 
Máquina/ Humana
artifícios interligados
por universos de dados
Alexa/ Ana
Siri ou Cortana servem,
sem ser à mesa, os Senhores
Chatbots/Operadores
precisos eletrões em dança
a linguajar nos corredores
Neurais/ Neurónios
por redes fundas a disparar
sinapses com alvo ao futuro
ChatGPT/ tanto a ler
só porque uma vez explodiu
um espelho na casa de Turing
É lógico/ às vezes
e pouco depois Macarthy IA
precisar de pentear as barbas
É Reflexo/ Real
da libertinagem de zeros e uns
na tela plana, espectro de luz
Algoritmos/ Alimentos
Digeres assim, DABUS?
Veremos
e entretanto a bolsa engorda
da cotação de empresas de
AI!
espelhos sem patente!
Ups/ hide down.

11.2023

Nos trilhos da Estrela

Ao chegar

vejo-te ao longe

ensimesmada gigante,

Estrela minha, ascendente,

e a cada sazonal regresso

tu quieta

do teu regaço

ofertas-me os vales e montes

de quem anseio um abraço

dispões lagoas e fontes

para desaguar do cansaço

e vestes 

a mais viva cor

rubra em matizes, no ocaso.

Cerzida de urze

e giesta

por entre granitos rolados

embalas os filhos nos galhos

que resistem à razia

de incêndios

acumulados

de solos abandonados

e dos invernos de idades

a carpir-te de saudades.

Serra que gera e que morre

solidez que gela

mas chove,

ciclo natural de esperanças.

Subo na tua mão

veredas,

mourejo o coruto de Alfátima

pelos figos que a lenda urde.

Lá em cima, escuto o rumor

das faldas 

do Castro Verde

e dos prantos que a penha verte.

Depois, vigio a cabeça

sem corpo, do velho, que falta,

deve andar no pastoreio.

E vou ao

Vale do Rossim

espalhar-me pela água a meio.

Por estradas

esburacadas

chego às Penhas Douradas.

No maior Tor fico miúda

e chamo, cheia de coragem:

- Oh cântaroos!

Os, os, os...

Sussurra do além a paisagem.

Atalho chalés e pinheiros

fixa no Fragão do Corvo

ninho de rocha a apontar

para a explosão

de relevo

do Zêzere e do seu glaciar.

Observo

o Observatório

mas digo adeus ao cenário

quero ir ao Mondeguinho

para cumprir a tradição

de o saltar

ao pé-coxinho.

Invocação de água, evocas

os fluxos da emigração

a esvaziar as barrocas

e a acelerar a erosão.

Educas

no desapego

aldeias, que perdem o jogo.

 

Vem o fusco

piam sombras

o fresco estala o calor

e surge a madrinha beirã

o teu dossel, Aldebarã, 

para aconchegar-te 

o burel.

Traz leite da via de estrelas

e grilos no breu, a rebate.

O tempo irrompe por dentro.

Serra gigante, embrulhada,

a dormir

na diagonal

das sortes de Portugal.

23.10.23

"O poema que não existe" da Grande Coisa

"O poema que não existe"🥰, uma homenagem da Grande Coisa a todos os poetas que lutaram contra regimes opressores nos séc. XX/XXI e lhes resistiram, bem como à beleza que perdemos quando foram torturados e/ou pereceram... 

Podem ver a instalação no FOLIO - Festival Literário Internacional de Óbidos 2023.

Sair de Si

Nós,
redondos do ócio
de apenas estar,
inúmeros
planos
decepados.
Somente nós,
marcados dos anos
como dedos de ramos
ausentes das histórias
das árvores do teto,
que me espiam
solta na cama
a vê-los.
Nós
como olhos
maquilhados
a reverberar eras
concêntricas de esperas
de pinho ou carvalho
discretos nos móveis
atalaias de soalho
bulício de copa
cortada.
Nós
cegas feridas
de um corpo fixo
de raiz no relógio de areia
de química e micélio a conversar
sob o solo do bosque em rede.
É uma existência tão díspar
que apenas se concebe
ao sair de Si
…
e chegar
ao Dó
…
Sair é difícil
Há tantos
nós

01.10 de 2023

Ilha da Boa Vista 😁 Cabo Verde 💚

 

Polisulfato sódico de pentosano

Várias rídulas,
duas rugas,
uma variz,
que soa mal sem
o plural,
mas esse que não venha
e se fique a veia, 
só, 
varicosa.

(O André ia rebolar-se,

de língua,

por esta palavra.)
Por Guimarães!
Soam aqui ecos 

do Barreto Luís,
Oh mano João!

E de Leiria

veio o Mário Henrique.
Deve ser da idade
e da falta de exercício.

Prescrição da web:
corridas, 

mezinhas,
cremes impronunciáveis.

O tempo engole-me e

... penso é em férias. 
Além de varizes,
o tempo também traz as férias.

16.07.2023 

Meia-lua

Tisnado de caracóis
ao vento, 

surges-me, desgrenhado,

como um gato de Cheshire.

Ora aqui.

Ora não cá.

Chegaste, de sorriso ao céu,

mágico ao peito,

e soltaste essa meia-lua,

tantas vezes encerrada.

Ah

foi por essa meia-lua

que valeu a pena ser gato,

que valeu salivar por bolos,

que valeu espiar o fumo,

do chá,

por entre tambores

e fiordes

à mesa do Chapeleiro.

Ah,

ora não cá,

ora aqui.

Sentaste o sorriso na árvore

a gozar com quem passasse

e uma Alice confundiu-te

com o Tom Sawyer

de outra história.

Sabia pouco de literatura

e da ortodôncia da lua

que ora é aqui,

ora não cá.

Mas ainda bem

que afinal és um gato

de Cheshire.

"Ora não cá, ora aqui"

faz muito mais sentido,

e esse "não cá"

é mais impossível

do que a

meia-lua ser tua.

ao André 

09.07.2023

Do Arco-da-velha

O raio de um arco

(Que o parta!)

irisou-me a retina

no diâmetro da tarde

Que espanto!

Era enorme e vi-o

(Não me deve ter visto)

arredondado

a disparar gotas 

como flechas

em inglês

em alemão 

(Retesei os olhos 

a tentar captá-lo)

através da corda 

hirta de nuvens

(fugiu-me das mãos)

Era um arco de chuva

sobre a minha concha

e quis vir escrevê-lo 

nas línguas

nas lendas

nas lingua-lendas

Quando foi ponte de Iris

do céu para a terra.

Quando molhou as barbas 

de Noé 

pela eternidade

(como a velha arqueada

nos contava por cá)

Era um arco relâmpago 

na boca de Itália

depois das tempestades

e um simples arco

no céu francês

Mas por baixo

da língua da minha terra

(e de outras 

que se viram gregas

para o admirar)

tinha as cores dos olhos

e dos lírios ao sol

à espreita

Pois...

o raio que o parta

do arco

partiu-me

Escrevi e apaguei

escrevinhei e rasguei

(Não fluía... só pairava)

a água em suspenso

a caneta em suspense

Devia ter tirado os óculos

As gotas frias

a bater na emoção

(Leve, levemente,

como quem

chama por mim)

condensaram-se

Embaciaram-me!

Tive de ir buscar um pano

... e usá-lo

para poder ver

(Não se pode desistir

de uma aliança)

Fotografia de Rui Perpétuo 

Isto não é o ciclo da água

É Novembro...
por baixo dos pingos da chuva.
Casacos e chapéus correm
fugindo dos pingos da chuva
e todos os preços sobem
por entre os pingos da chuva.
Não faz mal
que caiam os pingos da chuva.
porque as janelas fecham-se
por detrás dos frios da chuva
e a luz de casa reflecte-se
por todos os prismas da chuva.
É bonito.

Precipitação,
Infiltração,
Evaporação e transpiração,
Condensação.

Entretanto,

mais do que os pingos da chuva,
cresce o lucro dos magnatas
infiltrado e de branca luva
e os rios enchem cascatas
e há homens que vivem na rua.
Nas TVs
digitais, sem riscos de “chuva”,
falam de uma recessão
e contam-nos, os manda-chuva,
que a guerra é a explicação,
não houve qualquer falcatrua.
Podia ser…

Infiltração,
Evaporação e transpiração,
Condensação,
Precipitação.

É Novembro,
nuvens precipitam-se em chuva,
tão natural como a água,
como a sede que a anseia e louva.
Só que a recessão é ambígua
repete-se
para quebrar a rima.
Repete-se para
partir o ritmo.
Não muda o compasso da chuva
mas atinge-nos caída “do céu”.
Faz parte de outro ciclo.

O da chuva é natural.

O da recessão,
não.

Sobe, sobe, balão sobe 🎈

Até já, amigos!

Encontramo-nos,

às vezes,

quando andamos por aí, nos dias,

velozes como patins.

Entretidos a colher maçãs,

a esmiuçar-nos em causas,

ou ensarilhados nos fios,

elétricos,

das comodidades.

Quando nos vemos

nem sempre nos encontramos

mas se isso acontece

criamos estupendos padrões

com os fios de sangue

que trocamos

e tecemos juntos

em novas mantas de conforto

e em tangas de luar.

Cozemos uns nos outros 

os valados e os abismos.

Erguemos os cumes na concha das mãos.

Batemos as palmas,

como asas,

desabridas de alegria,

a cada estória de sucesso,

a cada riso ou gargalhada.

Há outros que encontro,

também por aí,

que projetam aqui o de si,

que refletem as suas couraças

e apenas se espelham,

à superfície.

Pouco importa, são supérfluos.

Mas vocês não.

Vocês não...

porque juntos formamos um nós

que não precisa de se distinguir

de qualquer eles

para definir sabor a nós.

Porque nós amamos

fazer compota com a polpa das frutas

e alimentamo-nos da nossa energia 

em modo wireless

pelas diversas telas onde pintamos

amoras, abraços, aldeias,

balões, brincadeiras, bilhares,

corridas, canoas, canções,

danças, divagações e debates...

todo um alfabeto de energias

fixado em memórias

na mente

no corpo.

Às vezes, quando ando por aí nos dias,

velozes como patins,

não vos encontro,

mas encontro-as a elas

e faço-lhes companhia

até vos voltar a encontrar.

Até já, amigos!

Naturalmente incorreto

Escrevi um texto

escrevi um texto há bocado

com toda a indignação das emoções primárias

bebidas em segunda mão no noticiário.

Nasceu-me um texto zangado

porque é em lutas que soluçamos os dias

com lentes parciais

saberes desconexos 

mal articulados.

Não lhes estou imunizada,

às emoções do umbigo,

às armadilhas de ser o ponto um

onde inicio os pensamentos que emano

ao emprenhar de ouvido 

(por muito que tente limpá

-lo).

Sim... É verdade

chegou-me a autocrítica de lixívia e pano

que eu

escrevi um texto zangado

e agora podia apagá-lo.

Nem meia hora volvida e sei que ele não é total

que me emocionei demasiado 

e que

juntei três de ontem com um de hoje

que há egoísmos no seu resultado.

Envolvi-me demais e não vi as vistas largas

todos os pontos de todos os lados.

Não ficou bem estruturado.

O que escrevi é parcial e então podia apagá-lo...

Não está em mim

só o escrevi há bocado

Mas não vou

Vou lá

deixá

-lo

Deixá-lo vivo para que seja lido

ou para que seja ignorado

Ele que se faça à vida

porque se assemelha a ela

incompleto e parcial

parido pela emoção

não só razão 

nem tão só informação

Nasceu um texto mal formatado

que não era perfeito
ainda há bocado

Tourists... contrasts

 

Alicante

 

Museu de Arte Contemporânea de Alicante (MACA) 🥰

Arte Cinética 

Valência / Valencia

 

Um dos passatempos da visita a Valência acabou por ser colecionar os graffitis do David de limón. Já conhecia este mascarado de algum lado mas não sabia que o artista era de Valência nem o seu nome.

Só depois de ter reparado na repetição fui procurar informações e então comecei a tentar colecioná-los 😁. Sei que há muito mais mas estes foram os que me apareceram pelo caminho 😉🥰.

Aqui fica a coleção junto com três grafittis de que gostei muito, de outros artistas. O coração é de La Nena Wapa y Stool, o painel de tecido não sei e último da direita é da Julieta XLF. Muito mais havia lá mas fica para outra viagem.

Anfiguri no séc. XXI

 

Era não era

foi lançado na guerra

num mar que era negro por baixo da terra,

O urso berrava,

a cegonha gemia

e por cima pairavam as asas da águia,

que as lutas de poder são uma pandemia.

Por lá, nas batalhas, ele intervinha

com as unhas dos pés,

que armas não tinha.

Gritou pela NATO!

Chamaram-lhe pato.

Gritou pela União!

Obteve um pião.

Gritou pela Rússia,

Quiseram autópsia.

Num folheto da ONU conheceu a paz,

mas precisava de armas para ser capaz.

Da UE vinham chinas,

dos States afegãs

e entravam nas TVs a lançar avelãs.

Uma das pevides

bateu-lhe no olho

e na sua mente nasceu um piolho.

Não tinha Quitoso para se lavar

e pra ter liberdade tinha de finar.

Havia apenas outra solução:

limitar os partidos com opinião!

De runas no peito,

feito nacionalista,

pouco lhe importava

se o vissem fascista.

Chegou a carta do direito mundial:

“Rasputin era morto...

e Zelen por nascer.”

O que havia o moço então de fazer?

Com o ramo de Bétula agitou girassóis,

virou-se na cama

e puxou dos lençóis.

Quis contar carneiros e via oligarquias

mascaradas algumas de democracias.

Mas sem matar ninguém...

sentia vergonha

de deixar o urso montar na cegonha.

Atirou-lhes bombas,

acertou num artelho,

e escorreu-lhe o sangue

até ao joelho.

Desejo gelado

- "Meeeu Deeeus!"

Atirou o puto ao sol,

à bruta gritou na rua.

- "Meeeu Deeeus!"

Apoiando-se à parede

como que a fincar na pedra

o calor preso da fila,

enorme, corada de gente,

em frente da geladaria.

- "Meeeu Deeeus!"

Sem o cone na mão,

a derreter o tempo.

- "Meeeu Deeeus!

E se isto não é poesia

eu nada sei de expressão.

Vaitu

Cumpro-me se enfrentar o medo,
há estrategas na batalha dos Media,
e agir, apenas ser ou estar.