Nos trilhos da Estrela

Ao chegar

vejo-te ao longe

ensimesmada gigante,

Estrela minha, ascendente,

e a cada sazonal regresso

tu quieta

do teu regaço

ofertas-me os vales e montes

de quem anseio um abraço

dispões lagoas e fontes

para desaguar do cansaço

e vestes 

a mais viva cor

rubra em matizes, no ocaso.

Cerzida de urze

e giesta

por entre granitos rolados

embalas os filhos nos galhos

que resistem à razia

de incêndios

acumulados

de solos abandonados

e dos invernos de idades

a carpir-te de saudades.

Serra que gera e que morre

solidez que gela

mas chove,

ciclo natural de esperanças.

Subo na tua mão

veredas,

mourejo o coruto de Alfátima

pelos figos que a lenda urde.

Lá em cima, escuto o rumor

das faldas 

do Castro Verde

e dos prantos que a penha verte.

Depois, vigio a cabeça

sem corpo, do velho, que falta,

deve andar no pastoreio.

E vou ao

Vale do Rossim

espalhar-me pela água a meio.

Por estradas

esburacadas

chego às Penhas Douradas.

No maior Tor fico miúda

e chamo, cheia de coragem:

- Oh cântaroos!

Os, os, os...

Sussurra do além a paisagem.

Atalho chalés e pinheiros

fixa no Fragão do Corvo

ninho de rocha a apontar

para a explosão

de relevo

do Zêzere e do seu glaciar.

Observo

o Observatório

mas digo adeus ao cenário

quero ir ao Mondeguinho

para cumprir a tradição

de o saltar

ao pé-coxinho.

Invocação de água, evocas

os fluxos da emigração

a esvaziar as barrocas

e a acelerar a erosão.

Educas

no desapego

aldeias, que perdem o jogo.

 

Vem o fusco

piam sombras

o fresco estala o calor

e surge a madrinha beirã

o teu dossel, Aldebarã, 

para aconchegar-te 

o burel.

Traz leite da via de estrelas

e grilos no breu, a rebate.

O tempo irrompe por dentro.

Serra gigante, embrulhada,

a dormir

na diagonal

das sortes de Portugal.

23.10.23

"O poema que não existe" da Grande Coisa

"O poema que não existe"🥰, uma homenagem da Grande Coisa a todos os poetas que lutaram contra regimes opressores nos séc. XX/XXI e lhes resistiram, bem como à beleza que perdemos quando foram torturados e/ou pereceram... 

Podem ver a instalação no FOLIO - Festival Literário Internacional de Óbidos 2023.

Sair de Si

Nós,
redondos do ócio
de apenas estar,
inúmeros
planos
decepados.
Somente nós,
marcados dos anos
como dedos de ramos
ausentes das histórias
das árvores do teto,
que me espiam
solta na cama
a vê-los.
Nós
como olhos
maquilhados
a reverberar eras
concêntricas de esperas
de pinho ou carvalho
discretos nos móveis
atalaias de soalho
bulício de copa
cortada.
Nós
cegas feridas
de um corpo fixo
de raiz no relógio de areia
de química e micélio a conversar
sob o solo do bosque em rede.
É uma existência tão díspar
que apenas se concebe
ao sair de Si
…
e chegar
ao Dó
…
Sair é difícil
Há tantos
nós

01.10 de 2023

Ilha da Boa Vista 😁 Cabo Verde 💚

 

Polisulfato sódico de pentosano

Várias rídulas,
duas rugas,
uma variz,
que soa mal sem
o plural,
mas esse que não venha
e se fique a veia, 
só, 
varicosa.

(O André ia rebolar-se,

de língua,

por esta palavra.)
Por Guimarães!
Soam aqui ecos 

do Barreto Luís,
Oh mano João!

E de Leiria

veio o Mário Henrique.
Deve ser da idade
e da falta de exercício.

Prescrição da web:
corridas, 

mezinhas,
cremes impronunciáveis.

O tempo engole-me e

... penso é em férias. 
Além de varizes,
o tempo também traz as férias.

16.07.2023 

Meia-lua

Tisnado de caracóis
ao vento, 

surges-me, desgrenhado,

como um gato de Cheshire.

Ora aqui.

Ora não cá.

Chegaste, de sorriso ao céu,

mágico ao peito,

e soltaste essa meia-lua,

tantas vezes encerrada.

Ah

foi por essa meia-lua

que valeu a pena ser gato,

que valeu salivar por bolos,

que valeu espiar o fumo,

do chá,

por entre tambores

e fiordes

à mesa do Chapeleiro.

Ah,

ora não cá,

ora aqui.

Sentaste o sorriso na árvore

a gozar com quem passasse

e uma Alice confundiu-te

com o Tom Sawyer

de outra história.

Sabia pouco de literatura

e da ortodôncia da lua

que ora é aqui,

ora não cá.

Mas ainda bem

que afinal és um gato

de Cheshire.

"Ora não cá, ora aqui"

faz muito mais sentido,

e esse "não cá"

é mais impossível

do que a

meia-lua ser tua.

ao André 

09.07.2023

Do Arco-da-velha

O raio de um arco

(Que o parta!)

irisou-me a retina

no diâmetro da tarde

Que espanto!

Era enorme e vi-o

(Não me deve ter visto)

arredondado

a disparar gotas 

como flechas

em inglês

em alemão 

(Retesei os olhos 

a tentar captá-lo)

através da corda 

hirta de nuvens

(fugiu-me das mãos)

Era um arco de chuva

sobre a minha concha

e quis vir escrevê-lo 

nas línguas

nas lendas

nas lingua-lendas

Quando foi ponte de Iris

do céu para a terra.

Quando molhou as barbas 

de Noé 

pela eternidade

(como a velha arqueada

nos contava por cá)

Era um arco relâmpago 

na boca de Itália

depois das tempestades

e um simples arco

no céu francês

Mas por baixo

da língua da minha terra

(e de outras 

que se viram gregas

para o admirar)

tinha as cores dos olhos

e dos lírios ao sol

à espreita

Pois...

o raio que o parta

do arco

partiu-me

Escrevi e apaguei

escrevinhei e rasguei

(Não fluía... só pairava)

a água em suspenso

a caneta em suspense

Devia ter tirado os óculos

As gotas frias

a bater na emoção

(Leve, levemente,

como quem

chama por mim)

condensaram-se

Embaciaram-me!

Tive de ir buscar um pano

... e usá-lo

para poder ver

(Não se pode desistir

de uma aliança)

Fotografia de Rui Perpétuo 

Isto não é o ciclo da água

É Novembro...
por baixo dos pingos da chuva.
Casacos e chapéus correm
fugindo dos pingos da chuva
e todos os preços sobem
por entre os pingos da chuva.
Não faz mal
que caiam os pingos da chuva.
porque as janelas fecham-se
por detrás dos frios da chuva
e a luz de casa reflecte-se
por todos os prismas da chuva.
É bonito.

Precipitação,
Infiltração,
Evaporação e transpiração,
Condensação.

Entretanto,

mais do que os pingos da chuva,
cresce o lucro dos magnatas
infiltrado e de branca luva
e os rios enchem cascatas
e há homens que vivem na rua.
Nas TVs
digitais, sem riscos de “chuva”,
falam de uma recessão
e contam-nos, os manda-chuva,
que a guerra é a explicação,
não houve qualquer falcatrua.
Podia ser…

Infiltração,
Evaporação e transpiração,
Condensação,
Precipitação.

É Novembro,
nuvens precipitam-se em chuva,
tão natural como a água,
como a sede que a anseia e louva.
Só que a recessão é ambígua
repete-se
para quebrar a rima.
Repete-se para
partir o ritmo.
Não muda o compasso da chuva
mas atinge-nos caída “do céu”.
Faz parte de outro ciclo.

O da chuva é natural.

O da recessão,
não.

Sobe, sobe, balão sobe 🎈

Até já, amigos!

Encontramo-nos,

às vezes,

quando andamos por aí, nos dias,

velozes como patins.

Entretidos a colher maçãs,

a esmiuçar-nos em causas,

ou ensarilhados nos fios,

elétricos,

das comodidades.

Quando nos vemos

nem sempre nos encontramos

mas se isso acontece

criamos estupendos padrões

com os fios de sangue

que trocamos

e tecemos juntos

em novas mantas de conforto

e em tangas de luar.

Cozemos uns nos outros 

os valados e os abismos.

Erguemos os cumes na concha das mãos.

Batemos as palmas,

como asas,

desabridas de alegria,

a cada estória de sucesso,

a cada riso ou gargalhada.

Há outros que encontro,

também por aí,

que projetam aqui o de si,

que refletem as suas couraças

e apenas se espelham,

à superfície.

Pouco importa, são supérfluos.

Mas vocês não.

Vocês não...

porque juntos formamos um nós

que não precisa de se distinguir

de qualquer eles

para definir sabor a nós.

Porque nós amamos

fazer compota com a polpa das frutas

e alimentamo-nos da nossa energia 

em modo wireless

pelas diversas telas onde pintamos

amoras, abraços, aldeias,

balões, brincadeiras, bilhares,

corridas, canoas, canções,

danças, divagações e debates...

todo um alfabeto de energias

fixado em memórias

na mente

no corpo.

Às vezes, quando ando por aí nos dias,

velozes como patins,

não vos encontro,

mas encontro-as a elas

e faço-lhes companhia

até vos voltar a encontrar.

Até já, amigos!

Naturalmente incorreto

Escrevi um texto

escrevi um texto há bocado

com toda a indignação das emoções primárias

bebidas em segunda mão no noticiário.

Nasceu-me um texto zangado

porque é em lutas que soluçamos os dias

com lentes parciais

saberes desconexos 

mal articulados.

Não lhes estou imunizada,

às emoções do umbigo,

às armadilhas de ser o ponto um

onde inicio os pensamentos que emano

ao emprenhar de ouvido 

(por muito que tente limpá

-lo).

Sim... É verdade

chegou-me a autocrítica de lixívia e pano

que eu

escrevi um texto zangado

e agora podia apagá-lo.

Nem meia hora volvida e sei que ele não é total

que me emocionei demasiado 

e que

juntei três de ontem com um de hoje

que há egoísmos no seu resultado.

Envolvi-me demais e não vi as vistas largas

todos os pontos de todos os lados.

Não ficou bem estruturado.

O que escrevi é parcial e então podia apagá-lo...

Não está em mim

só o escrevi há bocado

Mas não vou

Vou lá

deixá

-lo

Deixá-lo vivo para que seja lido

ou para que seja ignorado

Ele que se faça à vida

porque se assemelha a ela

incompleto e parcial

parido pela emoção

não só razão 

nem tão só informação

Nasceu um texto mal formatado

que não era perfeito
ainda há bocado

Tourists... contrasts

 

Alicante

 

Museu de Arte Contemporânea de Alicante (MACA) 🥰

Arte Cinética 

Valência / Valencia

 

Um dos passatempos da visita a Valência acabou por ser colecionar os graffitis do David de limón. Já conhecia este mascarado de algum lado mas não sabia que o artista era de Valência nem o seu nome.

Só depois de ter reparado na repetição fui procurar informações e então comecei a tentar colecioná-los 😁. Sei que há muito mais mas estes foram os que me apareceram pelo caminho 😉🥰.

Aqui fica a coleção junto com três grafittis de que gostei muito, de outros artistas. O coração é de La Nena Wapa y Stool, o painel de tecido não sei e último da direita é da Julieta XLF. Muito mais havia lá mas fica para outra viagem.

Anfiguri no séc. XXI

 

Era não era

foi lançado na guerra

num mar que era negro por baixo da terra,

O urso berrava,

a cegonha gemia

e por cima pairavam as asas da águia,

que as lutas de poder são uma pandemia.

Por lá, nas batalhas, ele intervinha

com as unhas dos pés,

que armas não tinha.

Gritou pela NATO!

Chamaram-lhe pato.

Gritou pela União!

Obteve um pião.

Gritou pela Rússia,

Quiseram autópsia.

Num folheto da ONU conheceu a paz,

mas precisava de armas para ser capaz.

Da UE vinham chinas,

dos States afegãs

e entravam nas TVs a lançar avelãs.

Uma das pevides

bateu-lhe no olho

e na sua mente nasceu um piolho.

Não tinha Quitoso para se lavar

e pra ter liberdade tinha de finar.

Havia apenas outra solução:

limitar os partidos com opinião!

De runas no peito,

feito nacionalista,

pouco lhe importava

se o vissem fascista.

Chegou a carta do direito mundial:

“Rasputin era morto...

e Zelen por nascer.”

O que havia o moço então de fazer?

Com o ramo de Bétula agitou girassóis,

virou-se na cama

e puxou dos lençóis.

Quis contar carneiros e via oligarquias

mascaradas algumas de democracias.

Mas sem matar ninguém...

sentia vergonha

de deixar o urso montar na cegonha.

Atirou-lhes bombas,

acertou num artelho,

e escorreu-lhe o sangue

até ao joelho.

Desejo gelado

- "Meeeu Deeeus!"

Atirou o puto ao sol,

à bruta gritou na rua.

- "Meeeu Deeeus!"

Apoiando-se à parede

como que a fincar na pedra

o calor preso da fila,

enorme, corada de gente,

em frente da geladaria.

- "Meeeu Deeeus!"

Sem o cone na mão,

a derreter o tempo.

- "Meeeu Deeeus!

E se isto não é poesia

eu nada sei de expressão.

Vaitu

Cumpro-me se enfrentar o medo,
há estrategas na batalha dos Media,
e agir, apenas ser ou estar.

Retrato repetitivo em geometrias de guerra (Perspetivas)

Vista explodida, sem paz
E...

Agora as mulheres vão

com crianças pela mão…

Só mulheres e crianças…
mais crianças e mulheres…
Distanciam-se os viveres
sob explosões e ameaças.
São as mães, as tias e avós,
filhos, sobrinhos e netos,
de ontem rasgaram afetos,
vão juntos, sentem-se sós.
Atrás das mulheres vão
as crianças pela mão,
atravessando as fronteiras
que as designam estrangeiras.
São diagonais de longe,
retas que atingem de perto
uma alma surda que range
o destino feito incerto.
Atrás das mulheres vão
mais mulheres e crianças
com crianças pela mão.
É o feminino em fila
uma infância posta em linha
de fuga. A profundidade
sem convergência não tinha
um horizonte e esperanças,
pois quando esta se afunila
persegue-se outra verdade.
Vista explodida, loquaz,
da ilusão que se desfaz.

Na ampulheta se escoam,
quem sabe se voltarão,
as crianças e as mulheres.
Pra trás, fica a outra metade,
olhos d'água, ansiedade.
São vivos ou já cadáveres?
Homens cravados na terra
improvisados na guerra.
Entre três pólos opostos
as armas, nervos e sustos.
Cravados na sua terra,
perspetiva de três pontos,
homens forçados à guerra.
Peões num jogo maior
de forças e do agressor.
Há pólos na horizontal
de grilhões e fel compostos
muitas omissões e apostas
que os forçam à vertical
para não quebrar as costas.
Homens compostos de guerra,
entre três pontos, arestas,
cruzados sobre a sua terra,
tornam-se nacionalistas.
É deles o contraplano
cujo corpo apara o dano
e da vista militar
vem medo do nuclear.
Visão explodida, eficaz,
em peças mais um país.

No plasma, o olho de peixe
remonta o lego das peças
em notícias ao segundo.
Faz heróis, destrói esperanças,
há mortos, explosões e fumo.
Dicotomias com pressa,
(o complexo que se lixe)!
tudo é pra mostrar ao mundo,
menos o que não interessa
ao seu clicbait de consumo.
E por entre as distorções
surgem os glitches e falhas
das bocas de alguns cabrões:
“Lá vem uma, lá vão duas,
refugiadas a chegar.
Uma é minha, outra é tua,
com fome hão-de aceitar.”
(- Vão de retro, seus canalhas!
Hienas do patriarcado,
que vos mirre e caia o nabo!)
Em mesas, várias nações
infladas fazem gravatas
ao direito que sobeja.
Querem armas e sanções,
triste paz que se planeja.
E com preços a subir
é muita ironia ouvir
que o problema é rimar
corrupção com adesão.
Todos temos de mudar.

Foi esta explosão mordaz?
Ou fratal de humanidade
inconseguida, incapaz?
Queria ver o reverso
diagrama de construção,
de aceitação do diverso.
Viver sem rivalidade
no gasto e organização,
vista explodida, quiçás,
apta pra alcançar à paz!

Striptease

Aos poucos dispo as peças,
disposta a um striptease...
de fés que usei ao segundo
no tempo em que amava o mundo.
Mas podem hoje cair lestas,
falta tesão que as suporte.
Não são valores em crise,
são trapos velhos, má sorte.
Sigo o ritmo em striptease
p'ra que cada fé deslize
com os acordes da Pop.

Tiro o altruísmo primeiro.
Agito-o ao som frenético
de um egoísmo genético.
A empatia cai por inteiro
e jaz de estertor artístico
pois repudiar é valor
se a diferença se estranha
e o indivíduo se entranha.
Depois desenfio o amor
dos fios do tear místico.
Sai devagar mas compensa,
tráz a paz da indiferença.
Como há muitas verdades
vou-as destapando à vez
p'ra criar afinidades
no logro e desfaçatez.
Por fim rasgo-me a coragem
que ainda agora me cobria,
faz-me parecer selvagem,
é mais moderna a fobia.

Nua por ti, finalmente,
Alma a cru, para agradar,
Sem nada, mal-afamada,
Mundo que encaro de frente,
não te consigo aceitar!
Só não me sinto culpada
e vejo então o meu fracasso:
Ficou a inocência escondida,
por dentro, e trás no regaço
a roupa que foi despida.
Diz que a vista e vá à vida.

E eu coro, visto-me e vou.

09.02.2022

Esfingimento

 

Nasço às vezes da Quimera
de sentido e união.
Neta de cobra e tufão,
gente absurda mas sincera.
Ao nascer vou colorida,
Pandora de caixa cheia,
mas surgem questões à vida
no real da caminhada
e vejo que estou travada.
É isso que desnorteia.

Nasço às vezes da Quimera,
irmã de quem me restringe,
sou bloqueada p'la Esfinge,
forçada a ficar à espera!
Ela ordena interrogações
E eu finjo, finjo em vão,
que controlo as emoções,
que sei respostas a dar,
ou que elas, se aguardar,
um dia me encontrarão.

Nasço às vezes da Quimera
e não sei o que lhe faça.
Por vezes acho-lhe graça,
outras, já me desespera.
Escritora esfingidora,
que não pode ser poeta,
esfinge tão completamente
as utopias que sente,
 em mitos questiona a dor
para ver se se liberta.
 

04.02.2022

A Garota Não, Mundo do avesso

A Garota Não, Mundo do avesso, no YouTube 

A outra canção/texto desta Garota que me tocou imenso. 💓

 

A Garota Não, Canção sem final

 

A Garota Não, Canção sem final, no YouTube 

Um dos textos/músicas que mais senti este ano. Por isso fica aqui 💓💗

Ideia Peregrina

(Ideia) Peregrina
um dia agarrou-se aos pés e então foi.
(Ideia) Peregrina
por aceiros e veredas até à estrada
deixando provisória a sua morada.
(Ideia) Peregrina
encantada a sós, só pela intuição,
essa abertura ao ser, impulso que mói,
aceno à esperança a pedir direção.

(Ideia) Peregrina
sem saber de chegada a lugar algum.
(Ideia) Peregrina
ocaso das grades, rasgo de vontade
de desatar no espaço a profundidade.
(Ideia) Peregrina
lançada inocente ao caminho de alguém,
largando as fronteiras do lugar comum
atrás de horizontes que ficam além.

(Ideia) Peregrina
esquiço indefinido de uma emoção.
(Ideia) Peregrina
desnudada ao acaso do que encontrar,
grávida do tempo que nos faz medrar.
(Ideia) Peregrina
silêncio exposto a qualquer elemento,
um pé após outro, agarrada ao bordão,
sob o calor, a chuva, a força do vento.

(Ideia) Peregrina
enfrenta as bolhas e o resfolegar.
(Ideia) Peregrina
tacteia num mapa, a sua alegoria,
a explorar por dentro a própria bizarria.
Porque uma ideia (Oh Peregrina!)
pode acertar o passo, se for assumida,
ou virar-nos tortos de pernas ao ar.
Uma ideia cerceia e expande-te a vida.

Dimensões na distância

O rio move miniaturas do outro lado da margem, do outro lado da planura riscada pelas rotas dos barcos. Entre cá e lá pardais e um cuco são maiores que um camião mas menores que um barco à vela. Um casal de borboletas persegue-se e brinca perto de uma laranja onde o ar se senta. Nenhuma caberia nas janelas dos apartamentos e casas bidimensionais do postal de fundo.

Dimensões.
A àgua separa. Mas o rio une.
O rio estabelece a dimensão sem dar uma escala à distância que existe entre as duas margens. A distância está em muitos pormaiores entre margens.
Há tantas margens.
Há margens salgadas entre a África e a Europa, o próximo oriente e a Europa. Da Europa não se vêem as outras margens do mediterrâneo. O postal da margem africana ou do oriente médio é impresso em papel ou transmitido numa parede.
Fazia falta ver a dimensão da humanidade ondulada na outra margem. Assim, as borboletas, os pardais e os cucos pacíficos parecem mais urgentes. Tornam-se maiores do que o desespero de quem encara as àguas sem o horizonte visível e se atira na esperança invisível...
A distância deturpa a visão.
A distância não é só física.
Há aqui dimensões em falta.

Adivinha

 

Qual é coisa, qual é ela...
Que corre veloz se eu subo nela?

Quando vou para a escola
Ou se regresso a casa
Trepo-lhe às cavalitas 
E acelero na brasa.

A sua cor não importa
E nem se quer o feitio
com ela eu agarro o vento
Que me envolve macio.

No corropio das ruas 
Sinto-me num trampolim
Pedalo com toda a força
Sentadinha no selim.

Na magia das duas rodas
Os raios giram nos eixos
Hipnotizando as pessoas
E nas calçadas os seixos.

Gosto tanto de andar nela
Que faz de mim uma atleta
A razão desta adivinha
Que é a minha bicicleta.

P.s. Inspirado por uma menina Síria que não conheço mas que em breve vai receber uma bicicleta 😁

Aspirador

      

         Aspira...
            Inspira o ar
            limpo e sem pó.
            Expira a cantar
            desfaz-te do nó.
            Um aspirador.
            Aspira a dor…
            daquilo que varreste
            para sob o tapete
            e do que encontraste,
            que ainda se repete.
            Aspira, 

            aspira a dor…
            Respira o ritmo
            da refundida emoção
            e remodela o ânimo
            da tua vibração.
            Aspira, 

            aspira a dor…
            que aderiu ao agora.

            Recolhe-a do interior
            e no final… 

            deita-a fora.

Trêmoa  27.03.21

 
Resposta de 2021 a um texto antigo de 1996 que revisitei... passaram quase 25 anos 
           
           Vassoura 

Varre…

Varre bem!

Que uma mulher

deve aprender a varrer.

Varre os lixos, as louças,

varre os laços.

Varre a cozinha, os cantos,

varre os cacos.

Varre os sentidos, as saudades,

varre os sonhos.

 

Varre tudo para debaixo do tapete.

Para um dia ao levantares as pontas

recordares a porcaria que juntaste!

                                                                        Trêmoa 21.10.96   

Half Open is Closed (Trunks of old and dark Spirits IV)

In a garden of wonder 

I walked on a boring day,

All dressed up in the openness 

of wanting to play.

I entered the garden gate 

and near an oak tree,

a wooden door was half open 

to my curiosity.

I was craving adventures, 

so what was I to do?

I took a sneak-peak 

and then I heard you:

“You cannot come in, 

because the entry is stuck.”

- You said from behind 

of your own bad luck.

 

Since you didn’t want me in, 

I was ready to go.

But each time I was going 

you called me, pronto.

You didn’t want to leave either, 

which was bizarre.

Thus I stayed, indecisive, 

not straying too far,

intrigued by the mystery

of what was inside,

of the voice that would speak 

and go into hide.

Suddenly I freed my fantasy, 

'cause it could get in,

flying through the door, 

exploring by imagining.

 

It then circled around, 

saw truth and came out,

telling me that the door 

was only shut by doubt.

There was nothing else more, 

no line of poetry,

just a man blocking the door 

and then calling in.

The reasons he holds dear,

I’m not going to pry,

But I pick up my struff 

and just tell this goodbye.

I feel curiosity rushing, 

there's plenty more to see

along this fully open space 

that is all around me.